Céu de dezembro

a clausura só me impediria de ver as coisas 
se me vendassem os olhos

vendessem meus livros,
fechassem as minhas portas interiores

enquanto isso meus olhos seguem ao redor,
adentrando nas frestas do abandono
e das festas solitárias que vez ou outra me permito

como em uma extinção sonhada 
que se desenha nas entrelinhas 

noite após noite no emaranhado de céus apagados 
desenhados com pó

cobertura das minhas paredes, cortinas em meus olhos 

fugitivos de alucinações de meteoritos
impregnados de eternidades

como esses quartos e corredores cheios de vozes
sem fragrâncias

sem matemáticas capazes de calcular o início 
e o fim das histórias

as histórias sem fim: iludidas no desaparecimento do tempo

absorvido em trinta e um dias, cheios de feriados

com milhões de solidões correndo nos arruamentos

tentando esperar os janeiros