Das desfundações

das mãos não virão mais sortilégios

tampouco fantasmas emplumados de graças ausentes:

todos cansar-se-ão da peregrinação cigana

das tormentas abusadas em lagos cinzas

o leite azedo, a aurora absurda

repletas de vigilantes em seus pontos de fugas

as perspectivas

minúsculas, como a pedra da loucura

impossível de ser extraída

impossível de ser lapidada

impossível de ser jogada adiante e fazer ondas

nos rios que desembocam em mares de recifes perdidos

a nomeação das cinzas que sobem

e caem nas cabeças devotas de um deus chamado ninguém

que, ainda assim, é visto em borras de café

vidros embaçados, em cartas marcadas

empoeiradas com as migalhas da pedra da loucura

com as repetições amargas de flagelos e impropérios

as sonolências

gigantes como as insônias

marcadas como pedras fundamentais, alicerces apagados

flores azuis, despetaladas, como abandonos cansados

correios sentimentais sem sentido 

nascimentos sem razão

deles não virão mais filhos algum

tampouco o olho que se abre pela manhã 

imaginando-se desperto

mas que só espera dois dedos,

para fechá-los