"Ein jeder Engel ist schrecklich"

Das teologias

2012-01-28T06:16:00.001+01:00

a cidade sem nuvens cai das bordas

das bordas do inexistente

do inexistente desprende-se o mito

o mito que acaricia o pranto

o pranto que sussurra aos ouvidos do intangível

do intangível que multiplica o etéreo

o etéreo, sem multiplicações, que destrói os caminhos

os caminhos, que esquecem-se de caminhar

de caminhar os destroços irrelevantes do controle

do controle dos muros, das paliçadas ao redor do coração

do coração aflito que, gélido, amarra a praia dos olhos

dos olhos sem sal, sem relvas, sem oliveiras e sem mar

sem mar que crie portos para ancorar o medo

o medo que enumera as desgraças que pairam

que pairam sobre a abóboda do vácuo e do espaço

do espaço

da caverna

dos imensos pátios cansados de entardecer

dos pórticos estreitos sem procissões, sem triunfos

da cidade de deus

do terror humano convertido em crença

sem templos

das bordas das nuvens a cidade sitiada cai

mito inexistente e pranto sussurrável no inefável

etérea rusga entre a mão que aprecia a prece

e o impropério que despeja a blasfêmia

a perdição gélida em meio a uma floresta envidraçada

as conexões rasgadas

o barulho de coroas espinhentas levando pedaço de pele

das mãos do carrasco

os mares bêbados, abertos

a inexistência vestindo o pensamento

de alguém que respira a descrença

Mofo

2012-01-28T02:54:00.000+01:00

um ruído descasca a noite
o ar e a poeira
todas as viagens e os dentes a ranger
apertando o perpétuo
que é a impaciência esquecida do tempo
uma rosa leprosa petrificando o pólen
o universo e a palavra arrancados
da secura maliciosa do medo

o lodo veste os braços do desamparo
plantões possuídos por folhas secas, pedras
molde de precipícios e desistências
absurdos inscritos no pensamento
o oco no meio do vento de uma tarde calada
ruidosa
ferindo o musgo e o mofo
o que veio de longe conosco, enegrecido
no círculo repleto de migalhas,
o agora
cercado de coisas tardias
as mudanças de ar as cabeças a explodir
sem louvação curtida por ampulhetas
rua acima para lugar algum
mofado

Das durações

2012-01-25T00:22:00.001+01:00

o instante

nenhum encontro

o decorrer

os cães latindo para o mal avizinhado

para as areias movediças

quebradiças

as calçadas se fazem frias

os pombos se amassam nas marquises

nos fragmentos a realidade passa

intangível

dura

quase nada

perdura como o tempo em um templo

inefável

como os olhos secos de qualquer pranto

desencanto

e outras coisas mais guardadas nos recortes

das residências

de corações sem corpos, almas sem braços

sem momentos

duráveis

imponderáveis

registrados na inocência sombria do acordar

o futuro que afunda sobre si mesmo

Das esperas e do medo

2012-01-23T04:20:00.002+01:00

monstruosas, as esperanças tecem redes

tecem sacos

costuram fins

a memória esfiapada pelo rosto dos mortos

formosos tesouros incrustados em mentiras

de marfim

os ossos, balançados

os lábios, silenciosos

monstruosos, somos seres de medo e espera

movimento quieto de extremos

no aqui e no ali, os pontos

as perspectivas gastas e a empatia mutilada

perdidos, abandonos de perfumes gastos

de trilhas enlameadas

o chá de camomila frio e o desaparecimento

da correspondência e da naturalidade

gélida como as mãos de um morto

fedorenta como o hálito de um morto

viscosa, como o forro de um caixão

como as noites sem amparo

terrível como o mar que carrega diademas

e olhares longínquos

quietos, encerrados nas torres de vigia

os faróis angustiados de tanta esperança e tanto medo

o Armagedom que nunca vem

a tranquilidade que nunca vem

os frêmitos substituem o vento

o nunca mais se coloca no lugar do amanhã

Das desfundações

2012-01-18T15:20:00.000+01:00

das mãos não virão mais sortilégios

tampouco fantasmas emplumados de graças ausentes:

todos cansar-se-ão da peregrinação cigana

das tormentas abusadas em lagos cinzas

o leite azedo, a aurora absurda

repletas de vigilantes em seus pontos de fugas

as perspectivas

minúsculas, como a pedra da loucura

impossível de ser extraída

impossível de ser lapidada

impossível de ser jogada adiante e fazer ondas

nos rios que desembocam em mares de recifes perdidos

a nomeação das cinzas que sobem

e caem nas cabeças devotas de um deus chamado ninguém

que, ainda assim, é visto em borras de café

vidros embaçados, em cartas marcadas

empoeiradas com as migalhas da pedra da loucura

com as repetições amargas de flagelos e impropérios

as sonolências

gigantes como as insônias

marcadas como pedras fundamentais, alicerces apagados

flores azuis, despetaladas, como abandonos cansados

correios sentimentais sem sentido

nascimentos sem razão

deles não virão mais filhos algum

tampouco o olho que se abre pela manhã

imaginando-se desperto

mas que só espera dois dedos,

para fechá-los

Das frases

2012-01-13T00:36:00.000+01:00

busco as frases de efeito

defeituosamente vivo as frases

efetivamente surdas nas ruas

silenciosamente inscritas em mim

nas quais ouço os nomes

e as mesmas coisas tolas de sempre:

escrevo como se estivesse preso

nas dobras do tempo esmigalhado

nos erros, nas errâncias

nos tropeços irados das vacâncias

presentes nas projeções das palavras

nas ruas desambientadas do amanhã

totalmente perdido do estoque de ressurreições

enumeradas, de solidões em fio

manhãs sem sons

de um pairar de cadernos rotos

capengas, cruéis e pesados

do peso dos corações culpados

no ritmo dos versos sem compasso do agora

busco o meu próprio defeito

em efeito vivo o horizonte de um sábado

sem aleluias

arrebentado na distinção de horas vivas e horas cinzas

desconexas

como a sintaxe agoniada do sonho indisciplinado

daqueles, nervosos, nos quais acordamos dentro

e percebemos que ainda dormitamos

sem palavras

Das oniromancias

2012-01-12T01:58:00.000+01:00

toda hora ao dormir sobrevém uma insônia

sobrevém uma insônia e as prisões intangíveis

dos golfos arrostados da transitoriedade

das vozes silenciosamente obscenas

as prisões de sensações, os ectoplasmas

os paradeiros frívolos, desentendidos da realidade

toda hora toda insônia

ao dormir recai o testamento dos sonhos

a razão diminuta das coisas insistem nos muros

do acordar

e na fala cansada da ressaca da vigília

que moram nos presságios que nos põem nervosos

o odor acre das fragilidades e dos medos

nas curvas abismais que às vezes vemos

ao olharmos as margens da cama

o fundo do olho o universo desencantado

de tantos foguetes falhos e de tanto discurso frouxo

a cada hora toda insônia vem,

range nas dobradiças dos olhos emperrados

e encerra os paradoxos das duplicidades

joga tudo ao alto ao longe ao irracional das vontades

sobre o sentir, o dizer e o calar

o calor e o frio que antecedem

o levantar

Das inquirições

2012-01-10T02:03:00.002+01:00

absorto na precariedade

dos diminutos

a absurda inutilidade dos resgates

o mundo, submerso nos rosários

nos mistérios gozosos

na vertigem das janelas em par e par

a sequência ilúcida da poeira em comitiva

das inquirições e das ubiquidades

as passagens na pressão da luz

na corrente dos pés perdidos no passo

o ar engarrafado de infinito

enumerações:

do leite morno derramado sobra a descompanhia

o silêncio grande pairando sobre os vestígios

sobre a morte e sob os sóis enfileirados

do pesadelo

a imagem vaidosa do horror

na pergunta sem resposta da extinção

a chuva que vive numa ilusão de quinze minutos

memória seca em olhos ressecados

arremessada ante ao vácuo

isenta de contrapartidas

alheia à desintegração do permanecer

Das antevidas

2012-01-09T00:35:00.000+01:00

o vaivem do mar

vaivem do cansaço remanescente

das estrelas

a obediência primordial da perversidade

denso como o princípio

impreciso como os retalhos curtidos

de realidades

o momento em que as unhas crescem

cabelos caem

folhas extinguem-se enquanto tudo explode

a massa flutuante de palavras desdiz

os tempos das conversas efetuadas

dor infiel de moldes de barros

ninguém levado ao pó

ninguém elevado à procriação do querer

as profundezas do querer habitando

a cidade sem fim da malícia imortal

cruzando a imaginação funda do resto

que ainda não era migalha que ainda não era nada

antes de tudo

Das intuições e dos instantes

2012-01-07T00:14:00.002+01:00

o pressentimento padece

compadece

vive na vidência, na mesmerização

doente

parafusos frouxos

um charlatanismo vestido de crença

ardente

(des) honesto de si próprio

pressentir parece morte

distração ou julgamento

de pontos pingados nos agoras

os braços abertos ao chão ao céu olhando

a palidez de uma luz,

uma tempestade que não cai

as repetições

da chuva de luzes pálidas que,

no entanto,

não caem

as tormentas ainda mais pálidas

que não caem

as tempestades de luzes pálidas

paradas

na soberania dos adiamentos

no intervalo dos padecimentos

as chuvas

pálidas

que não caem

Retração

2012-01-06T01:38:00.001+01:00

ainda muda o ar

retrátil

mudo a voz

muda

retrato em alto-relevo

automático

imediato

simples e quieto

naufrágio e ventania

das mudanças

as datas

em marcas, recordes

retratos

autorretratos de duplicatas

recortes inanimados

coexistem com o enfado

a traição repartida com o fim

a expansão do eterno

guardada na anotação retraída

do amanhã passado

Das danações

2011-12-31T02:50:00.002+01:00

pousadas

na primeira distância, na faca que separa a cal

a marca de cal, o corpo queimado com cal virgem

de restos de inacabamentos

pousados

nas anotações fugidias das perspectivas

desmanchadas

aniquilação pia em que se acreditava

lugares brutais onde se praticava a brutalidade

repetida, sempre

o levantar, como em um velório de hábitos

de sons esquecidos e restrições:

a oração no meio da noite

o pesadelo acordado na réstia da manhã

a (r)evolução dos seres passados e perdidos

em lobotomias e licantropias acontecidas

pelo santo nome da salvação

impossível

o êxtase a epifania o encontro

somente as vozes irredentas das paredes marcadas

do plural maldito que extingue os singulares

a nudez ao sol pousado na calma perdida

na primeira distância entre a borda da cova

e o fundo do mundo

Das deliberações

2011-12-30T02:49:00.001+01:00

da vista dupla sobrará apenas os paradoxos

e as ambiguidades,

não o óculos embaçados que recolhe os vestígios

e a vida estagnada de um mundo envidraçado -

olhos vidrados -

volúveis: enrolados nas considerações enumeradas

nas deliberações construídas com o cimento dos meses

e com a aniquilação das poesias e dos bancos molhados

naquele estúpido despertar do verão

onde tudo parece ficar suspenso, inerte, cansado

mole como as reflexões incompletas

os espelhos derretidos levando os demônios com eles

dos paradoxos só restarão as suposições

errôneas, talvez, das sombras projetadas

as relvas nunca pisadas de outros sonhos

a meditação entardecida dos olhos com hipermetropia

flagrando que não poderia ser dito

escrevendo o que não poderia ser deliberado

a avidez insólita depositada nos rincões da escuridão

espessa dessas presenças fragmentadas

riscadas em versos e avessos carregados pelo invisível

oblíquo de um amanhã sem luz

purificado na contemplação do horror, do inusitado

Chamamento

2011-12-23T01:13:00.002+01:00

algum chamamento talvez deslize pelas bordas

como um urro caminhe pelas trombetas

ou talvez o pecado pelas consciências

e a culpa que habita os suspiros também seja ele

e todos os arredores loucos desejosos de quedas

reclamações e gritos guardem um luto singular

da felicidade e da contemplação de um desabamento

um daqueles desabamentos que assustam o equilíbrio

falso de tardes e noites sem manhãs nos seus inícios

um chamamento sem pontuações, interjeições

uma corrente de ar parada à beira do rosto

uma incompreensão das coisas se repetindo

à enésima potência

aos desencontros da carne e dos espíritos

um tecido apodrecido que guardam escritos

sutilezas impossíveis do mundo do agora

agoras de tremores: das mãos e da terra

das rachaduras no céu de triunfos deploráveis

uma batalha que se repete no alarido diário

dos discursos dos esquizofrênicos

dos amantes esquizofrênicos

da violência dos desabraços e das mordidas loucas

dos cadáveres adiados na agonia do juízo

que não será o final arquitetado por poderes insanos

nem o ponto pingado pela impaciência dos absurdos

será o simples deitar as armas para as vozes

a ressurreição de perfumes fúnebres

os trabalhos que invocam a modorra de cada segundo

a frieza necessária para olhar para cada segundo

do assassinatos dos corações palpitantes

aos olhos incapazes de suspender o momento do disparo

em desabalada carreira, em meio ao caos

a benção inesperada da hora

em que se chama o horror

e a única alternativa

é saudá-lo

Alterego

2011-12-22T00:22:00.000+01:00

cais e porto

destituídos, a fuga, necessária

em linha

em sóis

em repartimento de ruínas e estilhaços

caminhadas

sufoco e vertigem às vésperas

aos trambolhões

viver como um perdido

em meio às ausências de trapézios

de fôlegos

de hálitos bafejados na desesperança dos beijos

nos pavilhões dos doentes terminais

as sintaxes vazias do medo

e dos solilóquios que preencheram as noite sem sons

sem sonos e outros sinônimos e clichês

os deslocamentos calados

viver estacado como um poste

olhando para si

Linhas para (não)viver

2011-12-20T01:44:00.002+01:00

por uma não frequentação de quaisquer fronteiras:

o cansaço das travessias

fragmentos de códigos, chaves, abandonos e surpresas

e uma enorme interrogação pairando sobre tudo isso

por um limiar sem conselhos sensatos sem estuários:

matéria orgânica apodrecida no embotamento

do sentido

as paredes onde ficam as vivências

misturadas à cal e às tintas desbotadas

à insuportabilidade da sinistra luz vizinha

no meio

sem equilíbrio e sem dó da estranheza vestida

de reflexões incompletas e de espelhos de aço escovado

sem semblantes

por um ceticismo fluvial que carregue as crenças

as estrelas os luares as declarações absurdas

de calor e frio

a imagem apagada do que (não)acontece

uma cerca que esmague os carneiros dos sonhos

que sobrevenha uma insônia que humilhe a noite

os protestos regados a qualquer coisa

e as vitrines opacas dos pesos agoniados da cama

é preciso o desmantelo

a duração limitada dos projetos

a segurança do que não pode ser dito

o nome quebrado, sem ser enunciado

Das sentenças

2011-12-18T00:48:00.002+01:00

há muito que não vejo os caminhos

há muito que não inscrevo meus cuidados neles

que paro e prendo a respiração as palavras as ideias

todas tolas e quietas no espraiar das espirais

que vão prendendo todos os sintomas de calor e paz:

perdidas

como tudo que me chamava a atenção

a irreversibilidade de um beijo dado por um casal

no passeio da ponte da Boa Vista

os presentes encontrados nos vergalhões dos prédios

abandonados de todos os centros possíveis do Recife

- a simplicidade pobre e estranha do Recife -

tudo nele é contato decomposto no traço torto

de reconhecimentos e apostas mal fadadas e exageros

há muito que não me encontro

há muito que não compro agendas ou rabisco compromissos

que suspendo as músicas tristes no alto das cumeeiras

ainda que não more mais em casas, só as sonho

há uma porção de coisas além dos adiamentos enfileirados

tenho um monte de álbuns espalhados nas pontes

e nas esquinas desavisadas da minha morte nostálgica

inapreensível, como qualquer coisa no Recife

barulhento, mas sedutor de silêncios vigiados

e uma porção de outras estultices que não cabem aqui

nem em qualquer aforismo inventado ou vida imaginada

é só uma passagem um portal um cais para o longe

acuado do Destino

há muito não penso nele, há muito não cuido dele

a respiração presa as palavras respiradas em fermentação

em regurgitação de prisões e a perpétua dilaceração

calma, patética, vestida de nãovida

preciso andar pelo Recife e acabar logo com isso

Céu de dezembro

2011-12-17T01:48:00.000+01:00

a clausura só me impediria de ver as coisas
se me vendassem os olhos

vendessem meus livros,
fechassem as minhas portas interiores

enquanto isso meus olhos seguem ao redor,
adentrando nas frestas do abandono
e das festas solitárias que vez ou outra me permito

como em uma extinção sonhada
que se desenha nas entrelinhas

noite após noite no emaranhado de céus apagados
desenhados com pó

cobertura das minhas paredes, cortinas em meus olhos

fugitivos de alucinações de meteoritos
impregnados de eternidades

como esses quartos e corredores cheios de vozes
sem fragrâncias

sem matemáticas capazes de calcular o início
e o fim das histórias

as histórias sem fim: iludidas no desaparecimento do tempo

absorvido em trinta e um dias, cheios de feriados

com milhões de solidões correndo nos arruamentos

tentando esperar os janeiros

(Des) endereços

2011-12-16T00:18:00.001+01:00

o sol de uma cidade sem auroras morre no paradoxo tolo

das estreitezas repetidas nos nomes das ruas

nos antigos pórticos destruídos nas paradas de ônibus

nas barreiras estremecidas dos parapeitos das pontes

a saudade de esquinas de almas que se esquinam percorrem

as bíblicas ilusões:
o desuso das casas o desuso dos cemitérios:

todos os túmulos agora moram em mim

todos os itinerários caem dos mapas

todos os meses somem das linhas das mãos

meus endereços não indicam mais minhas moradas

nem as palavras que enuncio em meio a sorrisos tímidos

em cada parcela de cada hora minutada

na decoração muda de caminhos irredutíveis

deslocados e retardados na imensidão mínima do mundo

de todas as sílabas que enumero na vã tentativa de me ser

dos pronomes jogados ao léu os farrapos que restaram

da diáspora alucinada das folhas nas quais eu escrevia

rotas e cansaços,

desendereçados dos sóis apagados que somem-se daqui

suspirando por seu lugar em lugar algum

Das parafernálias

2011-12-14T01:25:00.000+01:00

nomear as impressões. colocar legendas nas passagens

fotografar as fotografias, os pedregulhos amontoados

lado a lado

nos vislumbramentos quietos pintados com silêncio

as pedras dispostas no caminho, cheias de cal

as pás de ventiladores velhos cavando covas

onde se deita a melancolia que ressurge sempre zumbi

que guarda os jardins e os banhos de sangue

no relicário opaco da memória

desaparecida

nos aniversários desaparecidos

nas formas enjauladas, nos recursos noturnos da fuga

a incapacidade de nomear

as ambiguidades vizinhas das vilas desabitadas

de tardes e madrugadas desaparecidas

as horas mortas, revoltadas, se debatendo na ampulheta

o que é importante - as sequências inauditas de incertezas

iminentes

de luzes tolhidas, de presenças inquietantes,

ardendo na ansiedade da voz embargada

perfumando o trapézio perdido do mundo

e a trapezista que despenca do céu sem chão

Peso

2011-12-10T01:54:00.001+01:00

voo no tempo exato da espera

o céu, refletindo o chão. mastigado

pés que vão mastigando as extremidades do Universo

interpenetrantes

de corpo espaço corpo espaço em vias de fato

em pausa

de desejos entronizados nas habitações das estrelas

e nos abismos dos riscos no meu corpo indigno

longínquo

despido de orgulhos. de provocações insanas

inscritas de medições e abraços

corpos pesados

palavras pesadas

tudo insustentável ao largo dos pátios absurdos

onde devotamos fidelidade a um deus chamado peso

tudo pesa

os passos. a cabeça. os pés.

os topos e os abismos

um amontoamento deles, em fileira como em procissão

ao peso

chamado deus

Fauno

2011-12-08T00:02:00.001+01:00

Fauno, de Praxiteles

o caminho para o labirinto é longo e contínuo

mora no pequeno espaço das casas vazias

nos cristais de desejo implacáveis de perdas sonoras

assobiadas pelas florestas do terror

sem flautas

sem flautas as faltas dos passos habitam o frenesi

o hálito que cola às nucas das passantes

- desdém e volúpia amansados pelas pernas entrelaçadas-

uma contemplação inerte nos confins do sonho

uma incompreensão animal do nosso instinto animal

a saudade se inscreve nos pórticos roídos

dos templos abandonados do amor da morte

e de todas as repetições que levam seus nomes

em cada furo da flauta muda

depositada nos parapeitos do inferno

sem alma

de uma inanimação da emoção dissipada

sem ajuda, sem consentimento, sem saída

no amplo bosque do desespero em gritaria

de todos os desamados, de todas as abandonadas

em torvelinho, no centro do labirinto

onde até a alegria mais atroz é sombria

Lacuna

2011-12-07T02:19:00.001+01:00

ainda que eu ande

pelo vale da sombra

ainda que eu ande

da morte

ainda que eu ande

por cima de pontes e passarelas

olhando a vida em espirais e danações

as circunvoluções de pensamentos e carros ao largo

ainda que eu ande

pelo temor e pelo tremor

o horror de um lago queimado

onde o bailarinar dos pássaros é encenado

não estacarei não verei as cercas os limites

o extenso branco que enche de trevas os olhares

o campo arruinado de distâncias e vocábulos

de versículos

ainda que eu ande

estribado nos mundos possíveis

desvelados em seus espaços em branco

lacunados, amarrando os passos em falso

os metrôs inexistentes as avenidas perdidas

ainda que eu ande por elas

não temerei

os espaços

das linguagens

2011-12-05T03:38:00.001+01:00

às vezes minha linguagem corre o risco de um desmoronamento

de viver involuntariamente nas dobras das irrealidades

acuada como inseto assustado como um papel amassado:

obscuridade absurda uma onomatopeia perdida de um som

inexistente

entrincheirado nos deslocamentos exagerados dos minutos

dos fazeres meticulosos do observar e do agir

minha linguagem eu mesmo ela em mim acaba morando

em um cubo de gelo inderretível quando recluso vivo

essa suspensão paradoxalmente incrédula do calar-me

os pontos enumerados, impossíveis de ligar,

na brincadeira cósmica de simplesmente existir

nas distâncias menores, todas intransponíveis

que minhas palavras não conseguem abarcar

tão somente intuir

escape

2011-12-03T23:55:00.001+01:00

nãovida inerte nos estacamentos das coisas

as coisas imóveis nas frestas das vidas

parar e ouvir no escoar da atenção

a inexistência a irresolução dos universos interiores

uma a uma: as procuras

as lutas

os canos de escape vomitando nervosismos

a meditação de abraços imaginados

um bailar estranho de sépias e deslocamentos

todos eles acontecidos em um futuro adimensional

a crônica do cuidado que vive no desassossego

ideia das imagens que se encontram revolvidas

no império dos acasos: fichas e dados

até o apagar dos tormentos ou algo do tipo

eu, narciso menor, uso alguma espécie de corretivo líquido

para me apagar

luto todos os dias parar me inexistir

mas enquanto não consigo

me contento em ser

Dos confinamentos

2011-12-03T01:39:00.001+01:00

em um confinamento o peso das coisas supera o peso do vácuo

o pulsar ardiloso

refletido nos meses petrificados as ondas cristalizadas

que não conseguimos segurar

e nos perdemos nos mapas desenhados na areia

nas paredes dos presídios

nos confins dos quartos

nos quais as portas afastavam a luz

que escorria pelas frestas dos umbrais

no confinamento vivemos de réstias e sombras

plantadas ao longo das ruas do meu Recife interior

todos os outros lugares onde espalhei minha leveza

inexistente de crueldades e perdões

confinada aos pensamentos que brincavam a fio

na inarticulação do horror diário

no confinamento tudo é parado: a cadeira contempla

a janela fechada o copo emborcado

os telefonemas imobilizados clamando pelas esperas:

morreram todas de véspera nos patíbulos do tempo

a cerveja revolta que não embriaga

a avidez pela interrupção das empatias - impossível -

no confinamento toda empatia se faz presente

as proposições de todos os universos possíveis

e todo apartamento é um universo e um buraco negro

todo final de semana inutilizado,

de uma simplicidade terrível, apegado aos esconderijos

imóveis

falsos, irrisórios e longínquos

mas ainda assim

esconderijos

Intermitências

2011-12-02T02:30:00.001+01:00

tendo cessado a velocidade permanece a inconstância

o (des) equilíbrio pintado nos corrimãos

tendo cessado o olhar em constante fotografar

o mundo abarcado com os movimentos das luas

tendo cessado...

às vezes o corpo dançante para na incógnita da espera

é um misto de sombra e luz

sondando o ser lento das intermitências

a corda bamba dos trapézios sem anjos

onde se desenha corpos declinantes, entardeceres e sorrisos

cessados...

como os fios de uns dias agonizantes, no trapo imerecido

das paredes que se recusaram a apoiar as tonturas

fluidas das imagens dependuradas nos tetos

fluentes dos arabescos que escorriam pelo ar

tendo cessado a abolição dos instantes

sob os olhos do amor meditado - inconsciente -

nas palavras coreografadas, belas e desdenháveis

da verossimilhança que vive na cabeleira sacudida

em um leve pulsar que pouco a pouco desaparece

na mutação múltipla dos nadas inobserváveis

e com o suor, perdido no nariz, em gota olhada em frenesi

finalmente encontra

o (des)equilíbrio

Descriação do Recife

2011-12-01T14:27:00.001+01:00

o sol ácido corrói as águas. o rio, outrora caudaloso, é apenas um depósito de escarros, de suores. alguns poucos crustáceos e peixes teimosos riscando o leito. a poeira louca coça os pulmões, e as pontes são cadafalsos, talvez pranchas de antigos piratas, para a contemplação inequívoca dos sumiços. sem auroras e sem saudades. as buzinas da concórdia destroçam a possibilidade da boa vista. palma alguma salvará o Recife. marco algum o reconstruirá em retalhos nos recortes tolos do mais tonto visionário. nas estações não há mais abraços para decorar qualquer silêncio, os ônibus capotam com os bêbados cotidianos, vestidos com o bafo salobro da ausência dos passos que habitavam os anteontens. Recife se dissipa na silente solenidade dos sumiços que não constam nos obituários. é o futuro do pretérito, cansado de se realizar.

ateísmo falho

2011-12-01T00:39:00.001+01:00

daí que perguntaram pelo meu jeito esquivo

meu sorriso pleno de silêncios

minha timidez exata

e eu não falei nada

daí que perguntaram pelos meus caminhos

minhas encruzilhadas e minhas ansiedades

o olhar o relógio calado

e eu não falei nada

daí que questionaram minha calma

minhas ausências e até a bobeira

que deixo aparecer de vez em quando

e eu não falei nada

e eu mesmo não entendi tantos porquês

tantos por quês e tanto espiar

saí quieto

meu quarto e meu espelho

mas eu não falei nada

até eu próprio estranhei tanta coisa

que era eu mesmo sempre

mas era diferente

porque eu não conseguia falar nada

as palavras estacavam, pacientes

esperando ser enunciadas com o tom

de qualquer verdade inesperada

e me assustei ao ouvir o que elas diziam

porque eram ainda eu

sempre serão eu

mas, invadindo o ar, ainda que vestida de mim

não era a minha voz

era a tua

fins de novembro

2011-11-30T02:17:00.001+01:00

algo falha na contemplação irrequieta dos olhos débeis:

não penetra na carne nua que se exibe

nem no suspiro desenhado na parede

algo falha ao final da tarde

e talvez seja o captar de sonhos e desejos

ausenta-se da vontade

reflete sobre a ousadia do tédio

o enfado

corpo condescendente de melancolias e afins

os fins de ano, fantasmais a assombrar o vento parado

e as volúpias guardadas nos lençóis

em solidão

no final da tarde, de portas entreabertas
de encantamentos perdidos na esteira dos finais
e nas cogitações sobre as impossibilidades

impossíveis pensamentos que recorrem aos analgésicos

e a chamadas em telefones inexistentes

viagens astrais de ceticismos plausíveis e mais nada

repete-se

como a taquicardia se repete no exame

em pulos

como os calendários se repetem anualmente

em vidros cheios de securas

como a cadência das mãos na masturbação

imitação dos dias

2011-11-29T00:26:00.001+01:00

da mímesis estranha que ata as pontas do incerto

pulam as cercas dos sentidos:
pulam as cercas os carneiros da insônia,

as casas dos acasos.
a gritaria em tormento dos juízes do madrugar;

os travesseiros e os colchões manifestam sua insatisfação

com a nossa contínua desobediência onírica:

absurdizam-se

mora nos arabescos das bailarinas

que acordaram e desmantelaram o universo em sua gênese

em fúria

nos dias imitados em folhas jogadas
ao seco ar da contemplação entediada

a pedrada na vidraça dos reconhecimentos,
os planos mundos

irreconhecíveis, dissipados pelo bocejo que guardam

sem solenidade alguma

a esperança que se vive guardada

no peso do pensamento

página perdida

2011-11-23T03:30:00.001+01:00

não é que fosse necessariamente o cansaço

ou a recordação alarmante de estátuas de papel laminado

ventanias longínquas: aquele sobressalto que nos apanha

e nos faz cortar os dedos

perder a cabeça

esbaforir ao redor do silêncio a poeira

as suposições

aquele desmantelo madrugador, lençol das insônias

dos sentidos que se perdem a perda das perdas

é isso

e além

transtorno de trovadores insones nos sonhos

a surdez dos caminhos espalhados, cansados eles também

do enigma sem peso dos momentos afiados

as noites das longas facas

o insucesso das canetas das palavras

ausentes como a nudez morta das solitudes

em tons vermelho acinzentado

como as coisas que não acontecem pois cansadas

desertos imensos de expectativas suspensas

Imponderável

2011-11-19T04:32:00.001+01:00

sutis são as folhas secas

no avesso das curvas, das bocas empalavradas de silêncio

a porta que não bate com medo do sol

com medo

do solilóquio encantado no meio de uma primavera sem flores

dos julgamentos sem tribunais

dos escudos de bolhas de sabão dispersos pelo mundo

sutis são os esconderijos

os sumiços

o enfado e a grandeza de se querer ser maior

do que a certeza dos pequenos prazeres entronizados

todos

no medo esquisito de não se ser

encravado na delicadeza do peito nu

o peito aberto

no reflexo irreconhecível, desenhado, desdenhado

no país desencantado dos enganos

repleto de praças alardeadas de cimento e solidão

sutis são os esquecimentos

as ousadias tremendas de voos em asas inalcançáveis

de borboletas e águias por sob céus juvenis

sutil é a contemplação de um suspiro dado

rumo ao ignorado recanto do desejo

Dos espaços (Do Terceiro Livro)

2011-11-16T00:25:00.001+01:00

Difícil distinguir algum despertar. Difícil perceber o que já ultrapassava o terreno da minha insanidade e a fronteira do plausível. Difícil. Como em código morse aquelas batidas queriam me dizer algo. Mas eu nunca soube nada de código morse. Ele sabia, mas olhava para o tempo com uma placidez irritante e um desdém pela compreensão das coisas. Cantarolava para si "Não. É tão bom dizer não.Adoro dizer não.". Saímos pela avenida encharcada, aos tropeções, por cima dos calcanhares de um sem número de pessoas atordoadas, de engarrafamentos, o cheiro ácido dos escapamentos em meio ao ar úmido, em meio à ininterrupção das águas, dos gritos, do espanto em meio àquela situação toda. Eu olhava para ele e via, encantada e medrosa, o jeito meio juvenil dele, que por vezes dava para vislumbrar, uma face de ódio infinito, pelas coisas, pelo tempo, pelas pessoas. Pessoas são cadáveres que vivem, disse ele uma vez, sorrindo e dizendo que era apenas uma blague inspirada em um poeta qualquer que ele na hora não lembrava. Mas que o adiamento da morte, emendava, era o que possibilitava tanta merda no mundo. E ria, sombrio. Eu punha meus cabelos molhados para trás, enxugava meu rosto, ele ajeitava a gola da capa de chuva e assobiava estranhamente, enquanto empurrávamos as pessoas que vez ou outra paravam olhando a confusão do trânsito, a água subir, ninguém mais sabendo para onde ir por conta dos rumores - e era verdade - das pontes desabadas, do escárnio e das tapas que podiam ser ouvidas no meio dos carros parados mesmo, alguém sendo pisoteado no asfalto repleto de água. Augusto dizia que de linear só a vida, mas por fora disso, todo espaço, toda simetria corria o risco de ser detonada pela miopia de alguém, pela hipermetropia de outrem, e tudo fica disforme e embaçado como um dia de chuva na cara; e passamos por mais pessoas que pareciam manequins estatelados. Augusto esmurrava os mais incautos, que não se defendiam, iam beber a água suja que se acumulava com medo e ao invés de olhá-lo, olhavam o céu, como se o temporal fosse o culpado e somente ele. O medo escorria pelos cantos, pelo creme nos meus cabelos que escorriam, corria pela estupefação frente ao desmantelo da ordem. Augusto desistia de levar o isqueiro à boca, jogava longe o cigarro molhado, via os mortos nas sarjetas e fotografava com o olhar cada um dos corpos, como se ele próprio fosse a personificação da Morte ou quem sabe de Caronte, por quem todos um dia passarão. E ele filosofava como um bêbado, dizia que o corpo era um espaço em meio aos espaços e se somos todos cadáveres ambulantes somos vestígios de um espaço morto, de um universo desmantelado, dimensões repletas de amargura e angústia que às vezes sorriam, às vezes amavam e às vezes reproduziam as faces do caos. E nisso, ao perceber um sobrevivente na calçada, chutava-o impiedosamente, em um surto de ego, raiva. Ele gritava, isso é misericórdia, isso sim que é.

Das precariedades

2011-11-14T00:28:00.001+01:00

nas ruas esburacadas o asfalto que se desmancha

os farrapos de céu recolhem e levam os passos dados

dados sem números sem acasos sem lançamentos

como a esperança no interior de beijos retocados

ausentes de uma ausência absoluta

em que gritos desenhados pedem o impossível

o abraço apertado, a nudez do apocalipse renitente

uma aventura deserta na impropriedade de Potestades

solitárias que atentas a tudo tocam o terror

abrindo a degradação dos tormentos

a mudança das palavras a cada minuto do caminho

das nulidades das reflexões, das hesitações

perecíveis, da carência extrema e dos assassinatos

o nome suprimido do rosto, do resto das coisas

precariamente vestidas de vida

Heresia

2011-11-13T01:09:00.001+01:00

uma trave no olho

um camelo, no buraco de uma agulha:

atirai a primeira pedra e transforma-te em pó

recorrendo à inexistência apago a reflexão,

todos os meus naufrágios de pés que não caminham

nas águas

no porto desatracado da criação

ali, no quarto apagado do passado

cheio

televisão abandonada, o rádio mudo, os jornais desmantelados

as garrafas viradas e a roupa suja

os pecados

em fio, desenhados pela mão queimada pelo sol

os mortos que vivem sem ressurreição

os desventurados de espírito e os traidores

todos, com o espinho na carne

estranhando a irreflexão de uma veracidade

sem testemunhas

aí a vida torna-se estranhamente intangível

as palavras esquecem-se de sua própria plausibilidade

escorregam todas por sobre um mar de horror

sem boiar

Da insignificância

2011-11-12T04:47:00.001+01:00

Uma hora amainou. À uma hora da manhã tudo amainou. Mas, ainda assim, o tempo permanecia pesado, o ar quase irrespirável de tanta podridão lá dentro e lá fora. Ele não dormia, não percebia seus olhos fecharem-se para quase nada. Talvez quando ele guardava os pensamentos para si ou concentrava-se no serviço. Como quando às vezes ele os cerrava levemente quando estava por sobre mim ou quando reprimia os achaques de J.. Ciumeiras bobas, repletas de uma ternura que aos poucos foi desanuviando e transformou-se num ódio enfurecido que frequentemente ela descontava em si própria. Era estranho pensar que ele ficasse horas a fio acordado. Não sei se quando eu dormia ele aproveitava para fazer o mesmo. Nas horas cinzentas daqueles quinze dias memoráveis nos quais nós três combatemos aquela velha luta milenar dos seres humanos, percebia um leve arfar, mas nada que indicasse sono realmente, ele logo falava e magicamente lançava nós duas num torpor esquisito, misto de mesmerização e candura que nunca consegui descrever.

Na rua uma imensidão de entulhos, corpos, carros amontoados e aquela água empoçada que começava a correr por entre as frestas dos destroços. J., vinda não sei de onde, estava sentada no muro, olhando aquilo tudo e sorriu ao me ver, ao mesmo tempo em que perguntava por ele. Só pude dizer que ele estava lá dentro, cuidando daquela carniçaria toda, ouvindo música estranha, conversando com as paredes e com os mortos que se amontoavam, dependurados como carne no açougue. J. desceu do muro e veio até a mim, passando por entre aquelas outras pessoas que estavam lá refugiadas e que começavam a sair, incrédulas, olhando para o céu que negava por alguns momentos mais água. Estás com o cheiro dele. E eu só pude retrucar dizendo que ela estava equivocada - e eu me envergonhava - porque eu estava com cheiro de gente morta. Sombria, ela murmurou, mas Augusto sempre cheirou a gente morta...

E ela me beijou, furiosamente, acho que com a estúpida esperança de reavivar aqueles momentos tolos, mas que para mim ficaram para sempre tão caros... E ela suspirava no meu ouvido "adoro esse cheiro", e eu percebi o Augusto observando da porta, o jaleco sujo, o semblante duro costumeiro, mas sempre com aquele leve rasgão de sorriso cínico carimbando a tudo, que eu um dia depois vim a vagamente relacionar a uma suposta falta de desenvoltura com as coisas, uma impulsividade atroz que conduzia as mãos deles e os passos para longe do seu medo, mas que punha em pânico todas as pessoas ao seu redor. Uma impulsividade de uma sutileza cruel, a capacidade de reduzir tudo à sua visão estranha, como se conseguisse colocar tudo na mão, amassar com raiva e jogar no chão para pisar com força e fazer pó.

Ele abraçou J., que parecia querer aninhar-se para sempre no abraço, cochichou algo no ouvido dela, que a fez começar a chorar. Ele sorriu e veio até a mim. E disse:

- Isso tudo. É insignificante.

E voltou lá para dentro, com as mãos nos bolsos do jaleco, talvez com acariciando algum bisturi ensanguentado.

Do Terceiro Livro

2011-11-11T05:57:00.001+01:00

O que fazer nas horas de tédio? Eu arranhava as vidraças com as unhas, olhando as gotas a cair ininterruptamente, mas aquela sala com ares de bunker travava tudo em mim. O que fazer nas horas de tédio? e a sua pergunta risonha retumbava pela sala e chegava até a mim amarga e cinza como o céu. O teu instinto de hecatombes riscava meu orgulho ferido porque frio e indiferente àquilo tudo. Mas era um mundo diferente àquele que estava se diluindo e eu não o compreendia. O que fazer nas horas de tédio? E a pergunta soava como um desafio: nós dois, ali, e aquele monte de cadáveres que cedo ou tarde iriam começar a se decompor, perderem seus rostos, deixarem de serem corpos.

Mas, afinal, o que é o corpo?

Ele sorria, repetindo a pergunta como um imbecil e puxou minha mão, me aproximando para aquele defunto em cima da pedra, e para o seu próprio olhar de tédio, para um serviço inútil visto que ninguém reclamaria quaisquer daqueles corpos porque, talvez, estivessem também mortos.

O que fazer nas horas de tédio?

Ele se contentava em continuar meticulosamente o serviço, como se não houvesse chuva, como se não houvesse vida, como se não houvesse som e o meu gemido de agonia fosse apenas um breve eco das gotas que caíam. Eu própria já estava acostumada, depois de dias a fio com corpos enlameados, à visão monótona de breves bafejos de despojos inchados e fedorentos, a lama misturada àquela gelatina com cheiro de azeda que pingava no chão recoberto de placas de aço.

Mas, afinal, o que é o corpo?

Ele puxava minha mão e colocava nela um bisturi, o lençol aberto, a marcação de permanganato de potássio no dorso do homem morto. E dizia, é como faca quente na manteiga, você coloca e ela desliza.

Mas, no entanto, continuava, apesar de tanto tempo aqui, há uma coisa que me incomoda demais.

Incrédula, sorri, perguntando o que poderia perturbar o Imperturbável.

Às vezes, e o seu rosto tomava um ar mais sério do que aquela costumeira seriedade que eu costumava ver. E segurando minha mão dizia que ocasionalmente acontecia de o bisturi arranhar algum osso.

Aquele barulho, misto de giz quebrado arranhando um quadro-negro, de agulha riscando vidraça, de unha por sobre uma tampa de fórmica, sim, aquele barulho que ouvi quando enfiei o bisturi na carne mole do morto, aquilo o perturbava. E me perturbava e me dava prazer por vê-lo perturbado, e me agoniou ver a sua agonia e aquele som irritante e macabro, que joguei longe o aparelho ensanguentado, levando parte da carne morta, minhas mãos subitamente ao meu ouvido e vendo as mãos dele aos ouvidos e minha pergunta sambando no ar

Mas afinal o que é um corpo?

E o bucho aberto do morto, os olhos impassíveis dos seus colegas dependurados e o olhar dele, recuperado, cinicamente impávido

- A vida é um mecanismo de solenidade e desprezo. E um corpo muitas vezes não passa de um fogo de artifício. É um arranhão de aço na cabeça do osso, o tilintar de peças mortas no vácuo, o arrepio nos pelos dos braços e o calafrio na nuca. Sinto a minha própria vida como um bafo paranoico de ressaca e meu corpo como um despencar de suspiros sem graça. Daí o inesperado do tempo e a monotonia das minhas mãos.

Nós dois e aqueles mortos todos, praticamente um show pirotécnico, uma chuva de falsidade de luz em meio ao temporal. Apenas solenidade e desprezo. Dois corpos que subitamente, ao medo de um fim distante, fingiam ser um meio a tantos outros.

Liquidação

2011-11-10T00:39:00.001+01:00

a porta de casa não ajuda mais na evacuação das angústias

nem com as labaredas dos incêndios nem com as penas

(d)os pombos que espiam e sujam as expectativas:

as fotografias já não são mais pulseiras nem molduras

para a memória para a contemplação do amanhã

o sol sem lembranças recolhendo os recortes dos sonhos

todos crestados como aquelas borboletas
perdidas nas lâmpadas do sem-fim

a mão desconsolada perdida longe do interruptor

- o que se repete no amplo panorama das janelas -

a porta de casa em preto e luz

não mais ajuda no ir e vir do transtorno

a escada que engole as contradições, o gosto

e os comprimidos revestidos de sombras em 3mg

escrevinhando labirintos e abismos

na costa distante de uma história sem lembranças

apregoada como canção devastada em meio ao mercado
liquidada como mercadoria barata
pedaço de irrealidade e ausência

Da Pequena Bíblia das Blasfêmias

2011-11-05T22:15:00.000+01:00

A minha vida tem tédio à minha alma

E os momentos são momentos que são

Momentos: monotonia, mormaço, silêncio.

O pânico do cotidiano eu sacio com café.

A pira dos meus sacrifícios será toda

A fogueira dos meus escritosmeticulosamente guardados.

Não vivo em paz sozinho.

É ruim viver ímpar por aí;

E a ressonância de um eco esquecido

Dói como a certeza da inexistência

Da justificativa da nossa insanidade.

Acho que pessoas como nós vivem

Esperando sermos salvas por algo

Fora de nós mesmos.

Deus não salva ninguém.

Impertinente

2011-11-05T21:21:00.001+01:00

O que acontece quando você cansa de brincar de apaixonado?

O canto de Ulisses

2011-11-03T00:18:00.001+01:00

náufrago é o mar e as estrelas cadentes por cima dele

arrostando o abismo e a tormenta

náufrago sou eu na imensidão de mim

considerando as perdições, a proa singrando-as todas

o silêncio alimentado com cera e cordas

minhas mentiras como escudo meu desejo como feitiçaria

acariciando as escamas das sereias

e seu canto encostado a um canto do fim do mar

com seus olhares assustadiços, irritadiços

frente à impossibilidade da sedução do mundo

mortos são seus olhares na espuma dos olhos na beira-mar

o mar não é túmulo, é berço das tempestades

do amor doentio dos assassinatos perpetrados em dez anos

flecha que salta pelo vento e morre na esquina da brisa

por onde passeia as ondas e o hálito esquecido de um deus

a fidelidade mimada escondida numa concha

ou num cabelo de serpentes

a morte no canto a um canto no meu canto

jogando as sereias nas vagas do esquecimento

no cais amargo do rosto olhando o sol no céu

na primeira tarde perdida após a queda

após a chegada em terra e perceber assustado

agoniado

que o mar era mais firme

(Des)encontros

2011-11-02T16:32:00.000+01:00

O semáforo era vermelho e o dia claro por cima das almas nubladas

o rio pestanejava algum calar-se sob os pés de todos

a Aurora respirava o ar mofado do casario

a concordância das pontes na união das terras em labirinto

tudo na calma mobilidade do ir e vir

trapézio entronado na encruzilhada já perdida

o malabarismo das perdas do ver-se e abandonar-se

talvez a vida, talvez a voz, talvez o ônibus de vidraças quebradas

quem sabe o bar dos abraços tortos

ou ainda algum pedaço de lembrança que se deposita no chão

amassando a consciência do existir a doença do desaparecimento

ali o hálito da vida é somente barro e formigas

ali o sorriso é apenas mesmices pisadas e resfolegadas

ali a petulância é um gemido jogado ao ar

a imodéstia na qual se cospe o desprezo

e a ironia misericordiosa do cotidiano exercitado

O semáforo estava vermelho por cima do dia claro

nublado o caminho da volta

a volta dada por sobre si próprio

a crase mal colocada em uma lápide que se repete

a bíblia de mandamentos imbecis escritas a cada minuto

Em novembro

2011-11-02T01:26:00.001+01:00

deshabitado, reconheço minha falta de moradas

a falta de cotidiano, de caminhos
que aniquilassem meus clichês babacas

um monte de perguntas tolas

a árvore morta vista da janela morna da manhã de verão

o mundo perturbado visto do embaçado da Torre Malakoff

os arsenais miúdos
as minhas certezas compondo matanças

das respostas dispostas em fila
nas mesas que não consigo responder

desabitado, reconheço minha falta de saudades

a luz que não tem mais sentido

a cidade sem sentido

a incapacidade das palavras que escrevo
todas as vezes conseguirem orientar-se

e, inabitadas esvaem-se no cais do porto

nos livros silenciosos os quais não abro mais

na ressaca imperceptível das tardes que preveem a insônia

dos santos e dos mortos, minha própria insônia congênita

dos meus retratos em meditações atravessando o vazio

de Recife guardada na parede do esquecimento

das noites a fio, no meio-fio de estrelas desfiadas

dependuradas em choque de realidades

C.D.A.

2011-10-31T20:28:00.000+01:00

não quis uma vida repleta de palavras intangíveis

mundo surdo, às vezes vazio, mas cheio de trevas

todas elas dangerosíssimas

todas elas absurdamente acalentadoras

em um mundo besta

vida besta

em que as estradas guardam bois, guardam boiadas

e o coração, de ferro, enferruja-se de tédio

na contemplação do enforcado, desesperado de amor

permanentemente dependurado, insone

por cima da lagoa de negrume

as unhas roxas tamborilando fúnebres

nas bordas das escadas milenares

esquecendo-se das goteiras, da fome, do frio

do amor tremendamente banal que não quis

o quis dançante, de troca em troca sem ninguém,

a vibração tola da pompa das burrices - amar

passando a vida às topadas com isso

e com um milhão de pedras chatas no meio do caminho

Jurisdição dos dias mortos do Recife

2011-10-30T00:46:00.002+02:00

o trânsito das sombras

engarrafadas

a consagração do hesitar

encurvada

na faca cega na face cega

no sol poente por sobre as pontes

complicadas

o passo tonto,

dado

pisado ali, ao léu

o dano pressentido num vermelho

do semáforo

do hematoma

do copo rasgado na bebedeira

na ausência das ruas

ausentes do olhar eremita das esperanças

os dias difíceis

o que sucedeu ao mundo em trinta segundos?

o que ocorreu no Recife em trinta segundos...

as portas se põem sob o sol

negligenciam a vigilância contínua do medo

a mão que toca um corpo vivo

agora ausente

Ab ovo

2011-10-29T03:01:00.002+02:00

Primordial: o roçar o medo, do medo,
da agonia da manhã infinda

distante

as luzes e os espíritos boiando

as águas secas

as almas, secas

o sêmen seco na cama abandonada pela amante

a esperança, ressecada

o bilhete de despedida, o coração da manhã, em trevas

lembranças entrevadas
decorando os amplos salões das cabeças baixas

como os de todos os guerreiros de uma Troia derrotada

Suspiro grave entrecortado pelos soluços
por sobre as pontes e os rios

emoldurados pela repetição intermitente das histórias

dos tempos e das estreitezas do céu

o post-scriptum imaginado no rodapé do mundo

as letras de um prefácio guardado em sete eras

a hera mofada da peregrinação das reflexões

nos cubículos do mundo,
as mãos retraídas entre a Rua da Aurora

e o caminho sujo até à Rua da Saudade

tudo isso é apenas o começo

do começo da ronda da desagregação dos símbolos

as vinte e tantas tentativas da criação

todas as falhas e o caderno gasto da perdição

gênesis adiado vida poeirenta
inserida na lenta roda do ir e vir

caindo como chuva de dilúvio

no meio das coisas

Disritmia

2011-10-28T05:08:00.000+02:00

o propósito da descriação

como paranoia como obsessor

entranhado no couro

na ponta

do globo ocular

a precisão do nada nas entrelinhas

a imagem das suposições

trementes - todas -

dissecando os pedaços descosturados

a tortura do fundo do poço

as novelas inacabadas - exemplares -

sumindo todas

nas frestas dos corações estilhaçados

a descriação como ritmo do desritmo

compassando a esperança inaudita dos finais

Paralelas

2011-10-27T02:07:00.001+02:00

Algum rio lá fora como índice de umbrais: o mundo de lá e o mundo de cá. as pontes partidas

ilhas como pedaços fugidios. indo-se

como as marchas sobre o Tigre e o Eufrates

o desespero corrente do Nilo

as valsas ouvidas ao longe no Danúbio

o sono naufragado do Capibaribe

Recife repleto de fragmentos de brumas

cá e lá

a Terra é um globo feito de sucessivos esquecimentos e os vestígios

da solidariedade da morte na noite

a suposição da impropriedade. a desobediência dos relógios

o paralelo entre a linguagem e o silêncio

a desintegração proposta nos dois mundos

o perdido inalterável do inconsciente

os rochedos erigidos nas margens. a solidão plantada nas portas

a precariedade cansada das ausências presentes

lá

cá

nos dois lados da imaginação

as vidraças afastadas as palavras machucadas no discurso

captado do velho gravador

imprensado entre os dois lados da morte

o entardecer dando adeus à lembrança das manhãs

o olhar esperando o devir

os telefones mudos, o blecaute

todas as suas cópias, em alvoroço

no outro lado

Da rua

2011-10-26T01:23:00.000+02:00

retirada daqui

A rua por onde os passos passeiam na mesmice, correria de caminhos, encruzilhadas, as traduções nefastas das visões debruçantes das varandas sem fotografias. A faixa de pedestres por onde escorrem nomes suprimidos, os atropelos de sonhos e saudades, alguma glória recalcada.

O pernoitar insistente dos pesadelos, maleáveis como perfumes agarrados na pele, a pele descolando do corpo no frigir dos dias, os ossos como vestígios de uma personalidade que não se deixava retratar e se refugiava na escuridão das ruas dos confins do mundo.

Os céus, estreitos, simulando o medo.

A rua por onde semeia-se vento e as tempestades irrigam os apocalipses, todos os particulares, ela e o tráfego dos mundos possíveis, as vozes que se encontram para mimetizar os beijos. A rua como simulacro do abraço e da sua impossibilidade.

Todos os semáforos nessa hora piscam em vermelho, a estupefação é destituída pela indiferença, os sentidos todos esvaídos do mercado paralelo das incertezas, o sangue coberto de poeira, todas as improbabilidades multiplicadas por zero.

Marco zero. A rua como o escoar da atenção, a Via Láctea sem movimento, o mundo retrocedendo à estaca

Zero.

Redução do corpo

2011-10-22T01:54:00.002+02:00

O corpo como um monte de palavras escritas em recortes de papel. Jogadas em uma caixa, o sorteio de mãos atrozes ao léu, percebendo a estupidez de tudo isso. Cada recorte saindo aos poucos, unitariamente, jogados ao céu como projéteis.

Perdidos.

E o eco da brisa acaricia o desassossego rasgado no céu, o corpo perdido, desmanchado.

A alma atônita em sua superfície atonal encarando a dissolução do seu veículo, a superlativização do seu perder-se, na corrente muda do som.

O som de folhas secas esfumaçadas no sussurro sólido do esvair-se. Assim: aos poucos.

O corpo como uma falha da linguagem: seu paradoxo e sua certeza. Estranho como o silêncio dos abraços.

Irracional, como o choque dos beijos.

Absurdo, reduzido ao infinito.

Desejo correndo no vácuo frio das galáxias, o corpo, como luz, tragado pelo buraco negro

reduzido, ao infinito

Retrato

2011-10-21T01:33:00.000+02:00

Um universo randômico, pleno de enigmas, para que eu espalhe os fragmentos. Todos.

O enfado, o sol preso na porta, a dor de cabeça, a radiografia do meu ódio, o móbile do mundo, dependurado no meu teto, ansioso por ele próprio acabar-se.

Um corte diametralmente oposto à ferida não cicatrizada das incertezas. A proximidade das estatísticas, roçando a plenitude falsa de mercúrio-cromo, gaze, esparadrapo, cobrindo as fraquezas dissimuladas do esperar.

Um retrato enferrujado: sem pesar ou dizer, sem contemplação barata de expectativas atrozes. Um enfileirar eternos de versos não gentis.

Em cada universo uma inquirição cruel, cercada de torturas e esporros, o parentesco estranho da comiseração e da loucura. Confinamento plural, no catre solitário coberto de vômitos, bulas velhas e não lidas, a cabeça catando imagens de coisas que - poderiam - ter acontecido em cada mundo.

Uma negligência, um abraço, uma porta cerrada que prende os dedos, o grito se estendendo eternamente pelas frestas de uma interminabilidade.

Em todo mundo o retrato, decorando o silêncio, observando impassível sua própria falta de movimento.

Ao redor, o silêncio

2011-10-20T01:03:00.003+02:00

Todo o fracasso é afásico. Choro e ranger de dentes em excesso é pra gente espalhafatosa demais e, frequentemente, vitimistas. O silencioso engole em seco, parece que bebeu um cálice de ácido clorídrico e se derrama com sua gastrite pelos cantos, a cara de poucos amigos fitando os próprios pés, em um leve erguer de cabeça, vasculhando o caminho.

Pouca grana na carteira, as coisas embananadas: na rua, na cabeça, só uma torrente de incertezas - a economia de poupança emergencial, que contava a bebida e o cigarro de um abandono adiado sobreviveria à catástrofe.

Mas morar em uma cidade que é a personificação da catástrofe sempre me ajudou.

A luz rastejante, quase pornográfica, passava por entre os semblantes sombrios de todos aqueles silenciosos que olhavam o estranho limiar de soslaio, enfileirando desconfianças, desencontros e alucinações. Um poço, no centro do Recife, símbolo de uma nova ordem, de um calendário ressignificado pelo silêncio que sobreveio após às hecatombes inexplicáveis, premido pela necessidade de um novo olhar.

Sempre evitei passar por ali, porém meus pés desobedeciam meu medo, cediam à curiosidade mórbida, dessas que provocam engarrafamentos e acidentes. Até porque eu não tinha mais a perder, me mantinha calado como todos ao meu redor.

E meus dias estavam suspensos.

O alarido do mundo havia sumido, talvez se percebesse ainda - sob risco de ser ilusão - algum barulho de mãos que se apertavam e um leve engasgar na garganta de todos, como se fosse um susto, imenso, coletivo, fruto de uma claustrofobia ao ar livre: um carma inexplicável, que todos sabiam o motivo, mas duplamente incapazes de enunciar.

Aproximei-me da rua, as pessoas iam e vinham, olhos ensimesmados sob o sol do começo de verão. Talvez me observassem no meu escorregar por entre as pedras antigas, desvencilhando-me da brisa e da corrente, da minha madrugada insone, do meu desamparo, das perspectivas esquecidas a cada baforada do meu cigarro mofado.

Vi o poço. Algumas pessoas voltam da beira, os olhos injetados. Outras bocejavam, abraçando-se em sorrisos esboçados, incapazes de abrirem-se.

Vi o poço. Recife parecia estar todo ali.

Recife parecia com o grito que se sobrepôs às minhas costas, cortando o meu ouvido como navalha afiada.

Fluorescent Lights

2011-10-19T04:59:00.001+02:00

A danação é como um copo perto demais da mão e que a embriaguez deixa distante.

Suposições encadeadas destituídas de nexo, como o discurso de um esquizofrênico que estende a mão no escuro tateando os interruptores.

Na parede nuvens se projetam vestidas de interrogações: impossibilidades de refúgios, pombos esmagados na rua, tragados no momento de seu voo imundo.

Continuo o meu caminho danado, de vácuos e vazios, horas absurdas, repetidas - todas. Talvez um copo perdido em alguma dimensão na qual as mãos tenham de ficar paradas: um mundo de tetraplegias. Cuja heresia maior é movimentar-se.

Aí o fim seria uma heresia pululando por sobre as cabeças dos calados. A lâmpada fluorescente cujo interruptor está longe demais.

Como um copo trincado, filho da danação.

A morte clássica olhando para o teto do céu sem lâmpadas.

2011-10-18T19:15:00.001+02:00

A evolução

2011-10-11T03:07:00.001+02:00

Sufoco. Lendo Darwin fiquei surpreendido por imaginar que ele andou pelo centro antigo, viu a praia na Rua da Praia que os aterros afastaram no tempo. A ponte giratória que hoje é fixa. A escuridão que paira pelas ruas ainda com o dia claro. O sufoco. A desordem. Esse parentesco estranho com o caos e o lixo. Esse céu que parece a cúpula de um abismo, um dos pilares do Inferno.

Estranho, meus passos aqui com a história dedilhando cascalhos e pesando sobre minha nuca. Estranho aqui a minha vida, de trilhas perdidas, pelas ruas estreitas. O desengano dos amores platônicos, venenosos e amargos, algo da tarde sonolenta subindo pelos meios-fios modorrentos.

Do outro lado do desencontro, há um pouco de café e um sorriso esmilinguido pela rotina, adesivos de nicotina, mau-humor e taças mal lavadas ao lado de garrafas pela metade, cuspindo uma literatura ausente. E bocejos à janela, comentando o torpor do sufoco das ruas, algum motoqueiro acidentado na encruzilhada e a reprimenda emendada com uma careta aparentada com o rosto de algum primata, repleta dessas visceralidades as quais nunca entendi.

Essas horas em que o silêncio se faz completamente necessário, decorando vestígios de incompreensão arremessadas contra essas proteções que consideramos inexpugnáveis, mas é só mais um desses castelos de areia habitados por amigos imaginários, sem móveis, sem bandeiras, sem qualquer tipo de ideal que faça a ponte levadiça baixar.

Daí dá pra perceber que tudo fica demasiadamente estranho e a vontade é ser alguma espécie de réptil dos Galápagos tostando ao Sol. Não adianta grunhir em resposta, não adianta deitar e trepar em resposta, não adianta correr e enfiar a cara no primeiro muro como vitimismo aceitável, esperando um ajoelhar e o acalanto dos remediados.

A gente se perde numa casa de abelhas, ouve o alarido, sente as ferroadas e simplesmente espera tudo sarar. Recolhe os estilhaços das bombas só para sorrir, desconsolado, e ver que sobreviveu, apesar do tempo parecer ter parado e sentir-se que está um passo além.

Mas, parado.

O meridiano

2011-10-09T02:03:00.001+02:00

Na praça havia duas mulheres, talvez mãe e filha, quem sabe irmãs de idades diferentes. Uma ajeitava o cabelo da outra e por um momento imaginei que pudessem ser duas medusas, que elas viriam atrás de mim ou que se eu olhasse no fundo dos olhos delas ficaria lá, petrificado.

Bobagem. Talvez deixasse algum fragmento dos meus dias, de mim mesmo, esses pedaços de pedra que carregamos, cálculos diferentes daqueles que trazemos na vesícula ou nos rins, vestígios de pensamentos tolos, restos de fumaças do que já fumamos, pedregulhos de horas. Cinzas transformadas em monumentos.

Aí, parando para tomar uma cerveja naquele bar que não ia há muito, pensei que se fosse em outros tempos, deceparia as cabeças delas e ficaria em praça pública com ambas nas mãos, petrificando essa gente pulha que bebe de cabeça baixa.

Eu bebo de cabeça baixa e lembro de uma pilha de papel na beira da minha estante.

"Ele se abandonara" reli. E achei estranho de aquilo se referia a mim. "A cabeça erguida, mas se abandonara". Ora, e o meu direito de passear pelas pontes com a cabeça baixa. Quem anda de cabeça baixa tem o céu como abismo. E naquele 20 de janeiro suportei o rompimento como aquela pilha de papel equilibrada na última prateleira da minha estante. Ainda assim, entrava no quarto com uma estranha hesitação, a mão no interruptor (orar, interruptor do que não está aceso? interromper uma escuridão, essa interrupção das pálpebras, ainda que abertas?) temendo ouvir um arrastar de pés pesados como estátuas, a cabeça cheia de areia, como ampulheta que está se esgotando esperando para ser virada. O calendário presenteado, estagnado naquele dia 20, de fugas para montanhas inexistentes.

Comecei a sentir um abuso tremendo daquele bar e lembrei porque não o visitava mais: gente pedante, música ruim, os olhos cansados do garçom que morava num quarto no mesmo prédio que o meu. O barulho de gritos que ele dava em si próprio, numa esquizofrenia estranha que perturbava o início da manhã e a punha nervosa por se ver acordada enquanto o sonífero ainda fazia efeito e ela perambulava como zumbi pela sala, por aquele quarto, empilhando livros e documentos que eu deixava arrumados numa bagunça metódica, varrendo parte da poeira que caía deles, com uma estranha mania de deixar tudo em linha antes de recolher com uma pá. Até que naquela noite na qual eu chegara bêbado e via aquela linha meio encharcada por conta da janela aberta - tinha chovido -; uma linha meio petrificada pelos dias de abandono e um monte de versos espalhados nas paredes e nos papéis amassados que fui abrindo depois de varrer, tudo despejado num balde que com aquilo tudo dentro parecia um desses baldes cheio de cimento. Mas a argamassa era estranha: areia, papel, gotas de cerveja, a água que o vento jogou no chão.

Ainda assim pedra, ainda assim pedra fabricada.

As mulheres passaram, talvez fossem namoradas, os cabelos a mim pareciam uma coisa só, namoradas siamesas, falei baixinho, pensando no caminho de volta, passando por aquele ponto de encontro juvenil, onde uma vez uma menina me parou - e eu também estava de camisa preta, mas a distância entre mim e ela era imensa e a minha voz talvez chegasse para ela como um gutural estranho, uma voz repleta de onirismos. E ela teve medo como estivesse tocando uma pedra de gelo chamada morte. E achou estranho eu estar por ali. "Só passo, não curto isso aí". E ela percebeu que eu não era enfim um daqueles camelôs que vendiam sem alarde outros tipos de cálculos, que foderiam o corpo dela como cinzel e martelo nas mãos de um inapto machucam a pedra de uma escultura imaginada perfeita. Mas eu fazia da minha mente pedra e do meu crânio martelo e as nódoas de comprimidos revestidos dissolvidos no estômago com o ácido clorídrico da minha gastrite e com o álcool da minha miséria.

"Ele se abandonara".

Sim, e a manhã foi abandonada como cabeça que fica baixa fitando uma linha no meio da sala, coberta com bilhetes sem nexo.

Uma pedra no meio do caminho. Dividindo.

Dormonid

2011-10-08T23:44:00.000+02:00

é como cúpula revestida de amanheceres

o dia refreado na ponta de um grão de poeira

a maca estabanada da emergência dos sonhos

enjaulados

a correia flagelando o vento

o vento flagelando a microscopia do ser

pólen arraigado do ar artificial da insônia

ela própria

recheada de fios

dos travesseiros

à ponta da cama

desligada como paciente terminal

na mímica atrapalhada da vida

em vigília

ainda que falsamente sonolenta

as pálpebras riscadas no papel

fechadas todas

evocando o próprio bocejo

inútil

Da extinção

2011-10-02T20:43:00.000+02:00

resoluções:

dissolvidas no ácido das eternidades - suspensas

- e um rol de alternativas (todas gastas)

empurradas como pedras tumulares: os cadáveres presentes

eternamente ressuscitados, fantasmas alimentados

com cotidiano e medo

repulsa, pulsa na procrastinação e no pânico

uma candura abandonada nos rodapés lodoso da vida

dissolva-se o aguardar e a insinuação

as lições de amor, a falsa tranquilidade colocada na cara

os cadafalsos e a felicidade vendida

o tormento tremendo as roupas nos varais

as roupas todas caindo

antes de alguém chegar para pegá-las

Afastamento

2011-09-27T05:34:00.000+02:00

alheio

alheamento de coisas, não preciso de um eu para viver. A gente põe um canivete na frente e vai seguindo

com espinhas entaladas na garganta, evitando o falar-se

evitando a alergia ao mundo. o esperar apocalipses. o espelho. o reflexo nas lentes fotocromáticas, talvez o final da tarde em que se antecipa o calor de um verão inteiro.

alheio à impureza da luz declinante que se dependura dos varais

à expectativa de um narcisismo em praça pública

que banaliza tudo

uma profundidade rasa

um amor que não existe

palavras enfileiradas enfiadas goela abaixo dizendo-se humanas

não preciso de um eu para viver

preciso de um desaparecimento paulatino que vá anulando palavras e identidades

minha foto 3x4 e o cansaço das viagens

a fúria e o tormento

a impiedade para com a existência duradoura da criação

o canivete cortando a falsa tranquilidade de ser

O lance

2011-09-26T04:14:00.000+02:00

Então.

O lance é esse: paranoias alimentadas ao som do cheiro de terra molhada. De um sonífero ineficaz.

A negligência. a desatenção calculada por horas, para perdurar

dura, o esquecimento, o voo de uma andorinha em um verão atrasado

dados que não fazem mais lances

azarados

O apego pelo apego uma lógica sem gramática

a translucidez de janelas perturbadas, perdidas em sua própria opacidade

a luz, afastada do caminho

Do tormento do poder que não se apodera

então

esse é o lance

sumido, na crise de um doente de coreia

os calcanhares tortos e as mãos à cabeça

tudo desmoronando como um suspiro de náusea

a esquizofrenia fabricada na fraqueza

das contradições

na ilogicidade de (im)probabilidades estatísticas

o vácuo

desproposital

Do sábado

2011-09-24T04:48:00.003+02:00

Incorruptos os corpos em busca de um fundo musical para o sono. para a ressaca de uma manhã sem ressurreições. Nem a primeira nem a segunda. nenhuma que seja enumerada. Só existirá o pó. único retorno garantido.

Porque, na verdade, todo retorno para casa é um simulacro da preparação para o pó. Antecipações das realidades, como uma visão das mortes de Brueghel. uma espada roçando o pescoço, uma correria nas vias repletas de lama, o cadafalso escondido em cada degrau pisado.

alguma contemplação através de vidraças recobertas por papel alumínio, sem descanso, enfiada nas frestas esperando amanhecer

O fim parece ser um livro repleto de antevésperas e vésperas, de malas desfeitas antes mesmo da despedida, um sétimo das tentativas da criação do mundo

a sétima parte da imaginação de uma descriação malograda. o corpo jogado na tumba de um acordar simultâneo, em todos os universos possíveis

aleluia aleluia mesmo que não seja sábado de (alguém já disse, esperando talvez o vinte e um de janeiro de um Büchner)

a vigilância perto do relógio quebrado, doze minutos antes de qualquer meia-noite

antes de qualquer sábado

antes de qualquer mundo

Da sexta

2011-09-23T02:10:00.002+02:00

O abstrato feroz, incapaz de ser concreto. recusa-se a sê-lo. Fica nas marcações, nas delimitações: sua forma peculiar de externar sua voracidade. Boca amarga, tonturas, a inexpressividade ante ao tudo.

A concretude das continuidades exige de vez em quando o abandono do abstrato.

Olhar firmemente as nuvens a partir da janela do ônibus, olhar as próprias digitais gastas, na própria linguagem que se desmancha ante ao cansaço e ao cochilo de trinta minutos nos quais não se sonha.

o sonho, corroendo as bordas das folhinhas, impossível de se fazer ele. mas isso também é uma abstração na qual se imagina um sonho real na realidade de um sonho esquecido no limite roído das insônias:

sem devaneio algum

a madrugada enlutada que hasteia uma bandeira de trégua, uma sexta-feira talvez, tão vizinha de um sábado em que nada ressuscita

assim, bem concreto e implacável

permeável ao álcool da regeneração, ele próprio etérico e tênue, mas firme no propósito de deixar os pés no chão. em tonturas

implacáveis

Da quinta

2011-09-22T02:27:00.003+02:00

Pormenores, a vida esmiuçada com a luneta perversa da auto-crítica. O microscópio da mesquinharia. A auto-aniquilação, misturada à gastrite das aspirinas, um colar de cefaleias. Sem hora para terminar.

Por menor que seja, cada verso é um pouco de dor-de-cabeça, vestígios da tontura que se debruça no horror dissimulado do cotidiano. Você, espelhado no mormaço que sobe do asfalto: a tosse seca da poeira da tarde.

A quinta parte da tarde. A quinta parte do tempo. Desperdiçado em seiscentos pedacinhos entremeados de tolices e blá blá blá...

Cansados todos, de infinitos. desejando firmemente viver a intuição do instante.

mesmo correndo o risco de entrar em outro infinito, invisível na quinta parte de tudo:

a desatenção nas horas mortas, o coração apertado ao ver um atropelamento, envelopes de negligências. a própria negligência à porta, pedindo as contas dos atos infracionais cometidos contra si próprio, a roda de desencontros e perguntas não respondidas, o fim desenhado, mas só no rabisco, incapaz de se concretizar

a fotografia da quinta-feira, em seiscentas poses diferentes, nenhuma visível

Da quarta

2011-09-21T02:04:00.001+02:00

O silêncio esconde-se entre um adiamento e outro. ele próprio adiamento. Depois do estampido, de alguma fúria, da incredulidade. Da certeza. Incerta, como o próprio amanhã. Que por sua vez é caprichoso e logra qualquer probabilidade sendo certo. Simplesmente. Pontualmente.

Como um vazio inesperado ou mesmo aguardado, mas que surge como algo (quase) imperceptível, como um fio branco na juventude, uma foto encontrada numa enciclopédia desusada, uma nesga de ciúmes no meio do polo gélido de um coração mecanicamente calculado.

Um silêncio, no meio da semana, em staccato, riscando as bordas dos restos dos dias.

Contraditoriamente, como a sensação de nuvens paradas, o mundo a girar, um verso de Emily Dickinson grudado na pele, a noção do nascimento do mundo parada

uma ideia absurda, de que Deus descansou no meio da semana e esqueceu-se do Universo.

em silêncio

Da terça

2011-09-20T02:15:00.003+02:00

De antevésperas, vésperas. o tempo presente, contíguo. A vida, dependurada. Como um monte de interrogações que servem de cabides às dúvidas. Trapezistas de dias, terças como extensões das segundas: paradas, impossíveis de chegar às quartas.

Mas chegam.

Como se não fosse véspera, como se fosse o próprio dia seguinte, repletos de probabilidades, analgésicos, alguma contemplação (im)pertinente sobre ventos, etc.

Os adiamentos morando nas impermanências. olhos perdidos, de algum castanho pálido, à espreita da meia-noite, a passagem das horas que se vão e que, contudo, são as mesmas.

O retorno é uma véspera eterna que mora nos finais dos calendários.

Da segunda

2011-09-19T05:03:00.000+02:00

De repente é como se todas as vésperas fossem somente uma. Às vésperas, todos somos repletos de suspiros. Como uma ansiedade travestida de segunda-feira. Aí, tudo seria igual, e vinte e quatro horas seriam somente vinte e quatro horas.

Infinitamente elas próprias, reduzidas a doze, em duas voltas completas em qualquer relógio de ponteiros. Ou duas variações em um relógio digital, com visualização AM/PM.

Isso é um detalhe. Como qualquer véspera é um detalhe.

Como um suspiro é aquele detalhe recortado entre um sorriso e um beijo.

Um olhar partido entre o vestígio de um sono e um preguiçoso raio de sol. Alarmista:

como qualquer segunda o é.

No mais, minha vida é (re)feita dessas vésperas repetidas e que na verdade se resumem a essa sonatas de rosários e ladainhas.

Fingimentos e besteirinhas.

Bestas. como uma segunda-feira.

Do domingo

2011-09-19T01:10:00.000+02:00

Vejamos:um rosário de desencontros. Candelabros de incertezas. Uma válvula de escape.Ou mais de uma, talvez. Escape para canto algum ou para cima dos outros que,cada vez mais impotentes ante a uma torrente de mesmices, se aquietam e seguardam, deixam passar. Complicado encontrar vestígios de desespero, sobras degritos dados, parece que todos ficaram um pouco afásicos.

um domingo é feito de afasias

não creio que se perpetuará em acabamentos repetidos cinquenta e duas vezes

e, ainda assim, serão cinquenta e duas diferenças

enfileiradas, resguardando a incerteza das segundas-feiras

Observações XL

2011-09-18T00:30:00.001+02:00

Impermanência é um nome quebrado

que às vezes faço de brinquedo

ou de cansaço

as fotografias que nunca tirei

molduras que nunca quebrei

a respiração suspensa num trapézio feito

com restos de sons com pedaços de escuridão

o exagero da indistinção, da heresia particular

frente a quaisquer reflexos

das vésperas dos furacões dissipados

os copos vazios de lógica

a luz interrompida

nos dedos

como se pudesse parar viadutos

carros, olhos, ventos

no compasso da descriação

permanente

consagrando o instante último

para parar e simplesmente

observar

Observações XXXIX

2011-09-17T18:42:00.000+02:00

(en) cerrado

como imagem na pálpebra

dançando na retina

e todas as retinas foram cacos

guardando os suspiros as fugas

no meio do silêncio o tempo

ao redor

dedos em repetição

os olhos fogem dos clichês

e descortinar singularidades

dessemelhanças

para a música para o café pingando

intragável

folhas de horizonte que às vezes

topam nas mãos e batem no rosto

o mundo em cubículos

tudo em redução

encerrado

em cada pedaço

Observações XXXVIII

2011-09-16T01:21:00.001+02:00

os olhos vestem adiamentos

amarrados às patas de pombos

carregados aquém além

sobrevoando

a luz declinante de um horizonte

talvez um surdo barulho de cacos

repetidos, ao infinito

repetindo o infinito

repetindo a rua a bebedeira

os mirrados reais na carteira

a ressaca tranquila da desesperança

a razão não se adia

permanece firme e forte no flagrante

torto da mão que ajusta o relógio

do suspiro que guarda os lugares:

vidros passageiros colados ao rosto -

o remédio cotidiano que cai no chão

e que se perde

todas as necessidades diárias ou quase todas

religiosamente supridas

de adiamentos

eles

muros guardando estupefações

aquele velho equilíbrio desperdiçado

insones, os pombos voam

no horizonte dos olhos deles

talvez

esteja algo desamarrado

os cadarços da vida ou as espirais danadas

a atenção extraviada ou qualquer outro momento

rabiscado, num mapa de um outro mundo

em contínua construção

Observações XXXVII

2011-09-13T02:45:00.001+02:00

dormente na ausência absoluta

paredes nuas

(in)ventos repetidos

molduras que caem e que se partem

dormentes

como pães dormidos

mãos formigando

na insônia demente

dispendiosas noites de mofo e de impropriedades

o aquietar-se antes do imaginado dito e repisado

visão nula voz quieta

precária

percorrendo as janelas de inquietudes

sem imagens

cercando a vida sozinha

ausente de abraços

fugindo do cais do porto como espuma que se vai

Observações XXXVI

2011-09-09T03:01:00.002+02:00

a vida chega a ser uma escotilha

uma luneta postada

às esquinas

o instante pregado no chão

a liquidação do eu

submerso na espessura

do eu

quieto

um nome chega a ser brinquedo

apátrida

uma mera extremidade

na rua

dançando na afasia

a efusividade anulada

cubo de gelo

quieto

o copo parado

no meio da cozinha

barulho de água

correntes

o mundo ao redor:

o tempo

ilhado na tormenta

observando

quieto

imaginando

a imaginação

sentado na cadeira quebrando vidros

a luz corre janela adentro e para

e também espera algum telefonema

algum café que nunca vem

o nome desenhado nunca concluído

exilado

quieto

Observações XXXV

2011-09-08T02:25:00.001+02:00

o coro

no sonho

-impossível, aliás-

da descriação

do apagar paulatino

calmo

feroz

da voz clamante

dependurada

no apegar idiota a qualquer coisa

súbita

como salvação

o coro

no sonho

imaginando a voz perdida

o silêncio afastava as luzes

como portas guardam sombras

trancando

- e a impossibilidade mora nos cadeados

nas fechaduras -

o pó que quer ir embora

a vida

retornando

à vida

mas sumindo

na dança das nuvens

observando sua gênese

e o calar das águas

tentando

não mais ser

Observações XXXIV

2011-09-06T05:17:00.000+02:00

setembro e seus (com)passos

horas em retrospecto

nenhuma hora antiga fotografada

o presente em reclusão

futuro?

mora na gargalhada cética

no pesadelo em que a lua explode

- e aí todos os quintais parecem mais presentes;

imaginava-se tudo em dissolução -

e hoje é um carretel de histórias sem lembranças

a amnésia fabricada de cotidiano

o luto imediato do imediato

as ruas estreitas o céu as letras minúsculas

o som minúsculo do coração apertado

rejeitando toda e qualquer ideia de salvação

as palavras reclamadas e repetidas

isso é não é isso é isso não é isso é

generalizações da mixórdia

esqueçam-se as definições por ora

já bastam os dias e suas claras certezas

um após o outro

se não em retrospecto

(que vive e repete-se como o sussurro de folhas

murmurando solidão -

na secura da linearidade do calendário)

mas em compasso

à porta

do setembro alheado e do resto que vem

e não se apressa

Descriar

2011-09-05T05:45:00.001+02:00

não

placenta alguma

caminhar algum nas ruas

preocupação além

(tardes mormacentas

amanheceres

cotidianos)

não

ouvidos e olhos e dias

as pessoas dizendo isso

aquilo

agora

nem mãos construindo e pensamentos pensando

esperança de juízo

inicial

final

não

nada disso

somente o breve direito

inalienável

de nunca ter sido

Observações XXXIII

2011-09-04T02:36:00.001+02:00

inacabadas

as calmarias residem na ansiedade

tensas

sobre um fio de sóis

trapézio

sem redes

e a ânsia é a mão estanque

sem desenhos

nem palavras

dispostos num apagar

no escuro

no limiar dos naufrágios

e a ânsia é o ponto de vista

inapreensível

a rota de colisão

respiração presa ali na esquina

invisível

quatro cantos sumidos da existência

da rua vazia esquecida de um carnaval

embriaguez

na vista dupla a boca seca a cefaleia titânica

ansiosa

equilibrando-se nas mãos de um trapezista morta

sem dança

sem redes

a altura máxima da queda

calma

lenta

Observações XXXII

2011-09-03T01:57:00.002+02:00

o avesso

incrustado pôr-do-sol

e expectativas

todas desfeitas

o calor - afastado

abraço - afastado

enumerações repetidas

como gênesis

e tudo se formou

e tudo se dividiu em céus, terras

homens e mulheres

descansei e fiquei

ao sabor de algumas águas

boiando

precário

de versículos jogados ao som abafado

de marés

o acontecendo permanecendo igual

foram vinte e sete tentativas

e o mundo é o mesmo

sem retoques,

sem dimensões nas quais impera a mesmice

um ser perdido numa sala que imagina

um ser perdido

e por aí vai

rodando na estrada

até que todos os mundos parem suspensos

inarticulem-se

como abraços envergonhados

beijos impossíveis

desenhados na superfície do líquido

sem direito a repetição

Observações XXXI

2011-09-02T02:27:00.001+02:00

ao redor do tempo: o silêncio

e mais alguns desses lugares-comuns

não-enunciados

alguma contemplação que precisa de uma luz

um foco

aí é que penetra-se naquela casa nomeada por Paul Celan

verde-mofo, verde-mofo, o esquecimento

inacessíveis praias

um ano de notícias não tão boas

considerações perecíveis que remetem

às repetições

a dessemelhança que tempera um relógio

olhado - repetidas vezes -

com a mesma frequência de um batiportar

na casa de ninguém

a companhia de ninguém

os beijos de ninguém

as tardes

com ninguém

oferecendo rosas e bebidas ao entardecer

a arte de se apagar as luzes

de esquecer a nitidez do mundo

de querer girar no infinito

de tal maneira que os descontos das penas

nas folhinhas só representam ausências

até as auto-ausências

o não-dito

o que não se pode dizer

só perceber

no escoar da atenção

Observações XXX

2011-09-01T00:07:00.002+02:00

cuidadoso

sempre fui

voz calada; olhar atento

sol sob o rio

tudo quieto sobre as pontes

o rio nem é tão caudaloso ali

onde se desfaz e se torna clichê

é verso, avesso, reverso

complicado escrever sobre ele

complicado

é escrever; falar sobre

ponte torta que não gira mais

sem guias, sem corrimãos

o sol sobre o rio

e eu longe, imaginando tudo

um dia imaginei todas as pontes do Recife

partidas

minha vida de partidas tragicômicas

repetidas

o sol sobre o rio

e as pontes lá, indo embora, tudo

separado

como o meu meticuloso

cuidado torto em fortificações

erigidas em clichês

discursos vãos, palavras ao léu

debaixo das pedras, de algum coração

perdido

sob o sol

exageros de ausências absolutas

normal

a exclusão programada de uma vida

que não consegue se descriar

e se resume a um nome

mas um nome é só um nome

o sol nasce para todos

natural

um dia imaginei o sol se apagando

o rio subia subia subia

era o último momento em que estaríamos sós

em sestas sépias eu guardava isso tudo

e deixava-me levar

pelo escoar da atenção

como o rio, levando o sol

tarde após tarde

Observações XXIX

2011-08-31T00:29:00.000+02:00

lento

como a insônia em sua corrosão

os pombos na sua rapidez dolorosa

de lixo, aos céus

lento como uma Avenida Guararapes

às 18hs

e os olhares de todos

à quase imperceptível correnteza

ali, embaixo da ponte

a pálpebra é lenta ao fugir da luz

a chuva abafada, a água no horizonte

as fotografias - todas elas -

são pesos lentos nas folhas das lembranças

de vagar

vagando os quartos vagando a torrente de riscados

a mão parada que rabisca uma história e se detém

o ventilador cansado que não venta nada

a meditação da indistinção, de uma heresia

particular que agride tempo e espaço

o corpo atado, lentamente, à melancolia e ao espelho

diário sustado - calendário de meteoritos perdidos

ali, na sucessão de lentidões

devagar

de quedas em perdas

O poço e o pêndulo

2011-08-29T16:02:00.001+02:00

esquinas trançadas como o corpo em febre

o som e o sonho: o preço

pesadelos guardados em pequenos losangos

verdes amarelos vermelhos

e o mistérios somos nós emparedados

sem conseguir gritar

demarcar

o som daquelas canções antigas que nos embalava

a bola de gude quebrada

as fitas, molhadas, indo-se

levando saudades e adeuses

os passos marcados pelos comprimidos do acordar

as pobres palavras entoadas com a cabeça no vidro

da janela de algum ônibus na volta para casa

tudo indo
voltando
debruçando-se por sobre as canetas e os desenhos
rabiscados
todos idos
relidos como um copo que se encheu de água
e ninguém bebeu
a corda no relógio sem força

a volta dada na chave e a poeira tirada do parapeito
o mundo se guardava no gesto do sorriso calado
o murmúrio do refrão decorado

desdenhando da morte e da bússola

na cotidiana solidão da manhã

Observações XXVIII

2011-08-29T04:05:00.000+02:00

o que havia:

cacos e mais cacos

de vidros coloridos

simulando

arco-íris

pontes

ao léu

ali no fim:

o que havia

portas e mais portas

e uma voz

a recusar-se

falar de si

continuamente

contiguamente aos dias perdidos

e ao Deus vizinho

nascido e morto

no quarto ao lado

repleto de cacos

de portas e mais portas

de vidros

de vozes

Observações XXVII

2011-08-28T02:28:00.000+02:00

resida talvez num pedaço de rio

ou de mar - envelhecido

fragmentos

o olho na tormenta

no cais repleto de saudades

na voz que se recusa a falar de si

cubo de gelo

derretido

nas vagas cobertas de peixes

estupefatos

nas covas de presentes passados

o porvir

na reminiscência petrificada de mapas

e desenhos feitos na carne viva

no coração vivo - em sangue

rascunhado na piromania imaginada

nos casebres ao longe

perto de tudo - o círculo

em chamas

o mundo tostado pela desesperança de se ver

findo

no rio

Observações XXVI

2011-08-25T01:55:00.000+02:00

ela catou meu sol e meus suspiros

saiu espalhando pelas ruas do Recife

e de qualquer rua do mundo

como se fossem as cinzas de Pompeia

o poço e o pêndulo dependurados sobre a vida

é meu cadafalso e meu sonífero

o poema suicida entranhado que nunca sai

as tardes de medo e frio desenhadas no vidro

quebrado da mesmice

e tudo é igual no meio do labirinto sem saída

ela é a luneta a observação à distância

na terra dos sem-destino dos sem-rumo

a frase escondida no terreno do passado

a incerteza insólita do caminho no futuro

Xilogravura

2011-08-23T16:05:00.000+02:00

sulco na calçada

na palma da mão no rosto retratado

sem moldura

vida de estilete - estilizado

os caminhos em fileira

desmantelo

em cores de olhos em catarata

dicionários esvaziados

perfis nas estações

em rabiscos

entrevistos no sonho que se acorda

no grito que se desenhou na areia

e o mar levou

na tronxa matéria inútil que escorrega

das camas cercadas por insônia

o menino atrás do muro áspero

as coisas, viajando, em círculo

em repetição

mas, estupidamente paradas

no sulco do chão da casa

das mãos

dos olhos que des[d]enham o mundo

Do Terceiro Livro - Provável Fim (trecho)

2011-08-22T02:43:00.000+02:00

Um pé na lama será sempre um pé na lama. Parecia óbvio pensar nisso, sentir isso, enxugar o rosto e ver os pés sujos. A lama. As pontes partidas, a orquestra louca e as procissões macabras finalmente extintas. Ontem acharam o corpo do mendigo louco: nu, esquálido, com o ventre exposto e a cabeça a quatro metros distante, nas mãos de uma de suas "discípulas". Morto como um Orfeu subdesenvolvido, sem lira e sem Eurídice, mas que ainda assim animava nosso Inferno particular. Uma das meninas (sobre)vivia: enlouquecida, ficava a gritar perto dos escombros do prédio na Aurora. Tentei trocar algumas palavras com ela. Em vão. Só sabia do que se dizia aqui e ali: alguns dos "desmemoriados", no dia do colapso, haviam atravessado o rio a nado, destruído a carroça, violentaram as mulheres. Que por sua vez lutaram e mataram muitos deles e depois avançaram contra o mendigo, enquanto bebiam daquele vinho vagabundo que sabe onde conseguiam. Eu não estava por aquelas bandas naqueles dias. Tinha andado puxando os corpos de Z. e de Augusto até que tinha desistido por conta do estado deles e havia deixado na beira da estrada mesmo. Afinal, um corpo é um corpo. E eu mesma já tinha dado adeus ao que restara de meu espírito, com as recordações soterradas em meu prédio desabado.

Mas tudo acontecera bem antes.

Tudo é permeado por clichês renitentes que espreitam nossos passos e dão o bote e avançam em nossas entranhas.

Tudo acontecera quando minhas coisas perderam o controle, quando me vi cercada pelo medo e me vendi a ele. Aí o tempo se derramou nas prateleiras das coisas e o mundo entrou no estranho descompasso dos perdidos, a ampulheta cruel dos ausentes, a roleta-russa dos desesperados.

Coincidentemente, ou não, meses de tempestade inexplicável e ininterrupta devasta Recife, devasta pensamentos, carrega para longe as ilhas, as pontes, os amores que ficaram dependurados nos ferros retorcidos do esgoto. E ainda encontrei um prazer estranho nas extinções, nesta espécie de varredura cósmica, que destruiu até o que nomeei um dia de afetos. Não reconheci em mim o silêncio dos sobreviventes que negam qualquer testemunho acerca dos acontecidos. Mas também não encontrei em mim uma loquacidade capaz de sair gritando de alegria insólita. Até porque não havia alegria ou tristeza, somente o prazer cansado das horas a fio ouvindo músicas cortantes enquanto o mundo, ou pelo menos o Recife (posto que do mundo já havíamos sido deportados ou simplesmente negligenciados) ia embora. Enquanto as carícias iam embora como o fio do bisturi do Augusto cortava pacientemente a carne putrefata dos defuntos e o frio do necrotério punha fios brancos nos seus cabelos. Enquanto a Z. ia e vinha, tonta, indecisa, no seu rosário de presenças e ausências, de beijos embalados pela volúpia das horas proibidas. E aí tudo parece que aconteceu a um só momento e foi embora nas águas das enxurradas, das ruas embriagadas e da rapinagem dos que ficaram acordados depois do pesadelo.

Agora não havia mais corpos. Só a lama e os meus frangalhos.

O silêncio, corações e besteirinhas. Enfim, o que restara da vida.

Observações XXV

2011-08-20T03:24:00.000+02:00

há a subtração nas pontas dos dedos

que roçam o globo de vidro

no humor vítreo

poeira que voa e se deposita

no olho

o cisco

a trave

trapezista fazendo estrepolias

buscando anjos e catando sóis

satélites lançados ao mar

estações desenhadas nos papéis de uma reminiscência

em órbita

como a poeira no verde-mofo na quina

das paredes da casa do esquecimento

por onde passam os dedos

buscando entender e relembrar

o silêncio

a distância entre as estrelas

o olhar parado, perdido no quintal

Observações XXIV

2011-08-18T04:21:00.001+02:00

as ruas hoje parecem cobertas por tetos espinhentos

como se furassem as mãos de algum deus morto

minhas mãos, olhando os tetos, envidraçados - todos -

em pedaços

os céus, nas ruas estreitas

os passos pareceram sempre ponteiros bêbados

relógios de anacronismos pontuais:

ilhas, cercadas de ilhas, por todos os lados

sem mar algum

sem sombra alguma, no meio do nada

sob o sol

bêbado, pregado no meio de um relógio

os ventos, nos ouvidos estreitos

os amores pareceram sempre poços sem fundo

postos de salvamento sem salva-vidas:

morte vestida de sobrevida, estilete marcado

com as peles dos perdidos, os insolúveis:

cercados de cercas cercadas de cercas cercadas

sem saída, nos quartos estreitos

por onde se lançam as pedras

ao alto

partindo pedaços de estrelas

estilhaços de farpas que caem nas ruas

furando as mãos

matando amores

deixando o universo vazio

repleto de vazio

o universo largo no meio das ruas

estreitas